"Ты на руки его погляди..."
Jan. 30th, 2006 01:46 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
ilya_simanovskyЕду позавчера в лифте. Вниз, - на улицу - к НН спешу.
Захожу в лифт, там уже едет синеватый дедушка, нажимаю кнопку - едем дальше на первый этаж.
Дедушка пытается застегнуть куртку, у него не получается, дедушка привычно матерится. Стоит, что характерно, ко мне спиной.
Внезапно я слышу "А звать-то тебя как?"
"Илья" - признаюсь я. Лифт подходит к первому этажу.
"Илья... Илья... О как! Имя такое... какое... А меня Коля!" - говорит дед и протягивает мне мозолистую потемневшую руку.
"Будем знакомы", - говорю я и направляюсь к выходу из подъезда. Дед не очень стар (лет 60), седоус, в лице есть что-то неуловимо восточное или сибирское... Как если бы Дерсу Узала приехал в Москву и несколько лет вдумчиво пил горькую.
"Лицо у тебя такое, Илья... Такое лицо..." - слышу я в спину голос деды, причём голос хитрый и подозрительный.
Мне становится интересно, к чему деда ведёт и я замедляюсь, что, конечно, зря, т.к. деда кричит:
"Слушай... А... Помоги куртку застегнуть... Не застёгивается!"
Я подхожу и начинаю с отвращением вправлять заклинившую молнию.
Дедуля меня при этом не перестаёт изучать и выдаёт следующий вопрос:
"А чем ты занимаесся, а? Где ты работаешь?"
Мне не нравится такой въедливый хитрый тон и я уже собираюсь ответить "Шпиёном аглицким, дедушка! Видал по телевизеру-то - камни говорящие нашли в Москве... Так это всё я, а звать меня Джон Ланкастер, хау ду ю ду?"
но в голове тут же рисуется картина, как дедушка, сперва оторопев, ловко выхватывает из-за спины древнюю берданку и с криком "Получай, басурманово отродье" стреляет мне между лопаток.
Я не отвечаю ничего, а продолжаю молча застёгивать ему куртку. Молнию как назло заклинило крепко.
Дедушка сопит, а потом тоном прокурора Вышинского говорит:
"А всё-ткии... Ихде ты работаешь? Руки у тебя...Руки у тебя какие-то... НЕРАБОЧИЕ!"
Потрясённый таким метким разоблачением ("Ты на руки его погляди! Из него такой же шофёр, как из Промокашки скрипач!") я наконец застёгиваю молнию и со словами "Детей учу!" пытаюсь улизнуть.
"Аааа..." - доносится мне в спину - "Я так и думал..."
Уже отойдя от подъезда метров на двадцать, я ещё слышу в спину подозрительное "А чему ты их учишь-то?" и ускоряю шаг
Захожу в лифт, там уже едет синеватый дедушка, нажимаю кнопку - едем дальше на первый этаж.
Дедушка пытается застегнуть куртку, у него не получается, дедушка привычно матерится. Стоит, что характерно, ко мне спиной.
Внезапно я слышу "А звать-то тебя как?"
"Илья" - признаюсь я. Лифт подходит к первому этажу.
"Илья... Илья... О как! Имя такое... какое... А меня Коля!" - говорит дед и протягивает мне мозолистую потемневшую руку.
"Будем знакомы", - говорю я и направляюсь к выходу из подъезда. Дед не очень стар (лет 60), седоус, в лице есть что-то неуловимо восточное или сибирское... Как если бы Дерсу Узала приехал в Москву и несколько лет вдумчиво пил горькую.
"Лицо у тебя такое, Илья... Такое лицо..." - слышу я в спину голос деды, причём голос хитрый и подозрительный.
Мне становится интересно, к чему деда ведёт и я замедляюсь, что, конечно, зря, т.к. деда кричит:
"Слушай... А... Помоги куртку застегнуть... Не застёгивается!"
Я подхожу и начинаю с отвращением вправлять заклинившую молнию.
Дедуля меня при этом не перестаёт изучать и выдаёт следующий вопрос:
"А чем ты занимаесся, а? Где ты работаешь?"
Мне не нравится такой въедливый хитрый тон и я уже собираюсь ответить "Шпиёном аглицким, дедушка! Видал по телевизеру-то - камни говорящие нашли в Москве... Так это всё я, а звать меня Джон Ланкастер, хау ду ю ду?"
но в голове тут же рисуется картина, как дедушка, сперва оторопев, ловко выхватывает из-за спины древнюю берданку и с криком "Получай, басурманово отродье" стреляет мне между лопаток.
Я не отвечаю ничего, а продолжаю молча застёгивать ему куртку. Молнию как назло заклинило крепко.
Дедушка сопит, а потом тоном прокурора Вышинского говорит:
"А всё-ткии... Ихде ты работаешь? Руки у тебя...Руки у тебя какие-то... НЕРАБОЧИЕ!"
Потрясённый таким метким разоблачением ("Ты на руки его погляди! Из него такой же шофёр, как из Промокашки скрипач!") я наконец застёгиваю молнию и со словами "Детей учу!" пытаюсь улизнуть.
"Аааа..." - доносится мне в спину - "Я так и думал..."
Уже отойдя от подъезда метров на двадцать, я ещё слышу в спину подозрительное "А чему ты их учишь-то?" и ускоряю шаг
